« Avant de disparaître avez-vous vu les ancêtres ?

Ce sont des excréments d’âme qui planent après le décès d’un vivant, les fantasmes du jeune mort qui glissent dans l’antichambre des enfers.
Ce sont des morceaux d’amour partiels, recomposés en figures mimétiques de la vie. Ils n’ont qu’une réalité d’impression.
Pas de visages. Que des grimaces corporelles.

Avant de lâcher prise, le mort s’est appliqué à leur donner une forme et à leur inventer une histoire. La maman et son petit garçon.
L’homme chauve-souris écrasé par l’ampleur de la tâche, les gens, anonymes, qui figurent dans le registre de la vie. Les seins qui bourgeonnent et le pantalon lourd du besoin. Il n’en reste que des pièces de tissus.

Le vêtement, signe distinctif de leurs quêtes intimes, des illusions du Moi, exprime tout de ce que les hommes étaient.

Interchangeables, recomposables à l’infini, il ne sont rien. Le souvenir lui-même est flou. »

Aude-Emmanuelle Hoareau